Ego

EGO



Primero fue el descubrimiento de la sierpe,
después la poesía del suicida.

Los profesores se empeñan
en encontrar las causas biológicas de la depresión.
Cien métodos infalibles.
Cien perfectas verdades
que no se discutirán en el aula.
Cien
(o noventa y nueve y un poquito
porque todos te roban)

No estoy de acuerdo.
-nunca estoy de acuerdo-
Los que podamos atravesar el camino
seremos el nuevo aparat de los dioses.

Nunca espero mandatos
aunque sí, mandalas.

Ego te absolvo.

Poema del blog Saliary Roman (wordpress)

Oda al Suicidio

‘

Mi felicidad proviene de otras respuestas.

Solo solos somos libres.

Extenderemos la oscuridad más allá de la mañana.

Habla bajo, cuéntame tu secreto.

Sin sol, así las sombras no interrumpirán nuestra intimidad.

La noche ya no es amiga del sueño.

Dejaré que tu silueta sea oscura.

Compartiendo algo más que sábanas.

Se sentencia al verso, a ser cantado.

Puedo romperme.

Volverme pedazos.

Estar de nuevo allí flotando, a la luz del día.

Sola, en el vacío.

Rota.

No hay lágrimas.

No hay un por qué.

No hay sufrimiento.

En el día ya no hay sueños.

Sólo vacío. Vacío. Vacío.

Deseo  tener sed.

Algo que motive a mi ser,  a no extender las sombras más allá del amanecer.

Alejémonos del sol,

esta ficción de vida no tiene un final feliz.

El final feliz solo es el mío.

Alejémonos del sol,

así  las sombras no interrumpirán nuestra intimidad.

La noche no es amiga del sueño.

La penumbra es melodía en mis silencios.

Se sentencia al verso, a ser cantado.

‘

1902 “Virginia Woolf” by George Charles Beresford

‘

Entiendes sobre mi agonía, tanto como el alcance de una pastilla.

La cura momentánea  regresa el dolor agudo.

Ya no hay soluciones, no hay amaneceres.

Logré ensanchar las noches.

La misma noche que me vio nacer,

me llama a vivir en ella.

Llorar nunca fue una solución.

Llorar tan solo, es una pastilla más.

Otra pastilla más. Gracias por intentar ser una más.

La cura momentánea regresa el dolor agudo.

La “solución” no está en las ilusiones ajenas.

No hay respuestas para un resquemor agudo y sordo.

Aunque esta larga noche desplegase estrellas fugaces,

mis ojos ya no desean ver dulces destellos.

Están cómodos en la penumbra.

Hay algo más que horas en el día.

Necesito tener sed.

Lo más cercano a mi apetito,

es no querer extender más la noche.

Mis respuestas no son iguales a las tuyas.

‘

1946 “Autorretrato dedicado a Marte R. Gómez” by Frida Kahlo.

‘

Escucha.

El vacío también sabe cantar,

y es placentero.

La hiel ya no es parte de esto.

Existe una idea que me hace saludable.

Ya no. No quiero ensanchar la sombra.

Encontré mi serenidad.

Mi propia solución.

Mi propia vida.

‘

Mi valentía y yo, compartiremos algo más,

a oscuras.

Esta historia no tiene un final feliz.

El final feliz solo es el mío.

 No toda palabra triste es infeliz en mis oídos.

No sé el por qué.

Sólo solos somos libres.

Quizás mañana sea otro día.

Hoy será mi última noche.

‘

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Sabes: este poema me recuerda mucho a uno que escribí hace años. "Palabras más, palabras menos". En el 2005 hackearon mi foro y lo perdí (debería revisar los viejos cd o más los cassetes pero los nuevos ordenadores no tienen esta función). Desde entonces, guardo en distintas bitácoras lo que escribo. Ni bueno ni malo, lo hago porque las palabras anónimas no son la idea poética. El poema se completa con la biografía.

Años después reescribí el poema APOLOGÍA DEL SUICIDIO.

cartas por e-mail

De repente,


empezó a mandarme cartas por e-mail.


El ejercicio del poder


que detentaba sobre mí,


durante tantos meses,


sus complicidades indefensas,


provechos y tercas indigencias,


sonidos y ventajas del sigilo


que se escucha en la ventana,


fueron la causa de esta depresión


que llama crisis por no llamarla tristeza.

“No se puede ser tan ignorante


como para no saber quién soy “


me escribía.


Yo hacía como que ignoraba


su juego perverso y malévolo,


y remitía telegramas


a su domicilio postal


incógnito y anónimo,


siempre untuoso de virtudes vagas.


“Me importas más como espejo


que como olla popular “


bromeaba y borroneaba.


“Tremenda forma de seducir a los vampiros”.


¿Quién te pueda hacer el soporte


para que no se escuche tu voz
sino yo mismo?, apuntaba.


Hasta ahí todo está perfecto,


un chico guapísimo.


“¿Fumas, mujer de mi vida?


Ya estamos presentados y te quiero”,


recalcó.


“Abandoné la escuela antes de nacer”


mintió para complacencia de su ego.
Mis respuestas siempre eran idénticas:
“Deja de acosarme o te denunciaré a la policía”
Stop.


Lo cuento ante miles de espectadores.


Sus cartas de amor inspiradísimas, poéticas,


casi argentinas,


se enrollaban en el papiro virtual


de los cables de una red inalámbrica.


“Me estás haciendo un lío
ya no sé con quien hablo,


deja de fastidiar”.


“Mi ávida barriga deglute todo lo que encuentra


en el guion de la basura” gemía


y me sentí representada,


avergonzada,


como viene sucediendo hace 40 años o más


en los que mi vida fue acaso una novela


atesorada,


cincelada por el graznido del palmípedo.


El encanto del misterio


y la lucha por la supervivencia:


Adicciones eternas como el bingo, la comida y el trabajo.
Adicciones que siempre acaban mal.


Salvación que aprende todo lo que sospecha


porque no sabe con certeza


el día de la noche fatal y última.


Mi médico me dijo esta mañana


que soy hipersensible,


(enviar como un mensaje),


con un débil carácter en un mundo competitivo y voraz


que huele a mierda de cerdo


y pis de gato.


Quise decirle que lo amaba,


tal vez porque lo amaba.


“Por favor no llores”,


O quizás que lo deseaba


si me deseaba,


que estuve reflexionando:


“Quiero hablar contigo,


en persona”.


Escribir es complicado.


La impaciencia mata.


¿Puedo verte mañana?


Mi propensión de respuesta


no pudo ser enviada


debido a que el usuario


Arzobispo del Garfio envenenado


informa el servidor,
está desconectado de la vida.

Decepción

Y este esbozo es apenas un incauto latido,

un enjaulado grito

que irradia las lunas de la transgresión.

Siempre se acaba cubriendo

las amontadas ganas seculares

en capas de furia de invierno

que esconde sus colmillos,

paños fríos y ríos

en la desilusión.

La maltratada noche que incendias

vuela por los pórticos,

desierta de venas

de esas que encadenaste

a nuestros pies descalzos de hábito y sentido.

Devuelve la cara,

levanta telones de historias

jamás dichas,

puebla las amargas hora

por la sinrazón que te azota,

vuelca esos alientos

sobre el puente que une

los poemas de nuestro

oprobioso mito bicéfalo.

Desde que comenzaste a desenroscar

besos cóncavos

se le pusieron a mis cirróticos versos

las rimas en amarillo.

El único delito que cometí

fue no tener tino y

columpiarme hasta marear

la motivación de los motivos.

Pero la sangre no hizo pie en el río

sino hélice en el humo.

Ahora soy un fugitivo

protagonista de un narco recorrido.

Las historias que no pasarán

a la historia

son esas que al estómago sonrojan

con inquietas cosquillas que azotan

y restriegan

tirando por la borda

los días de vino y rosas.

Ya son demasiados septiembres

entre los dientes,

demasiados fracasos en las sienes

fundidos alicates,

desengaños que intentaron

cruzar ajados aeropuertos inaccesibles.

Lapidar el pasado

es jugar con fuego,

con gasolina rociada en las manos.

Suminístrame un pico y una pala

que duren

la eternidad de un suspiro

Mas luego...

dame tiempo para que pueda ser

alguna vez

yo misma sin precipicio.

decepción

Simónides

Simónides

Obra de  Vasili Kandinsky

Simónides:
La pintura es una poesía muda y la poesía es una pintura que habla.




Hacia el siglo diecinueve, un pintor olvidado,
con vívidos colores, de estirpe florentina,
pintó La Adoración de los Santos Reyes Magos,
entre mitológicas Venus, carne divina.

¡Galo desfalleciente!, tesoro de Pergamo,
réplica de arte griego esculpe la victoria
de Roma renaciente, sobre el imperio Galo.
¡Cómo engaña el artista! Improvisa la Historia.


Enfrentando al tirano, hace creer que es en vano
desgranar viejas letras de imprudentes aristas,
La íntima belleza que emana de los trazos,
esconde la simpleza de verdades sofistas.


El arte es poesía. Van juntos de la mano,
los galos tan franceses y un gallito italiano
desnudo y confidente, apoya en muslo izquierdo
la derrota del alma. El fin del ser humano.

Nada es definitivo, excepto la muerte.

I

Nuestra existencia es: un mito contradictorio,
un gusto compartido donde el tiempo es el centro,
un jardín de nogales, y algún feliz encuentro,
un susto sin sentido, un ruido de abalorio.

Una tarde perdida en desierto dormitorio,
engreimientos vanos  del vino del borracho,
una luz sin medida con  gloria de  muchacho,
una tibieza inédita, un saber ilusorio.

Respiros genuinos, religiones sustitutas,
un callejón sin salida, ensueños de la moda
con demencia senil,  lecciones de tortura.

Gobiernos contagiosos, los pechos de las putas,
Países y fronteras, un vestido de bodas,
las pizzas adobadas y la Pasión impura.

                                II-

Nuestra existencia, ataca, presume, se defiende,
procura golosinas, promete maravillas
en palabras escritas con ripio y banderillas
avergüenza a los necios, y a veces, los enciende.


El  gris hilo  delgado donde la vida pende
parece un tronco grueso que tributa semillas
al hombre y su fanfarria  de harenes de costillas
que inventan la injusticia que mata y nos ofende.


Y así vamos llegando, medianamente a viejos,
soñando con las griegas leyendas y contritos,
floridos o eclipsados detrás de los espejos,


metidos en la  jaula que nos burla a  los gritos,
volando hacia la nada, tan cerca y tan lejos
nos aguarda el Dios-Eros,  igual que a los monitos.







Nada es definitivo, excepto la muerte.

Pesadumbre: el gato negro

Si yo antes de nacer fui un gato negro

y después de parir: un pez marino;

si nadie me salvó en la encrucijada

en el puerto del mar de mi suicidio;


si el viento pudo ser lo que sería

y el rayo torbellino del desierto

eléctrico y fatal de mi presencia,

pues Plauto supo ver al lobo oculto

en la fiereza humana de los muertos.


Si cenizas volcánicas propalan

la fruición de herejía donde yazgo;

si las furias son mástiles ingrávidos

y el dogma fiel espectro de los tiempos;

si la Tierra es la cuna del extraño

que llega de otros mundos

y nadie reconoce una batalla

en la ardua desmesura del silencio.

Si heraldo y mensajero se confunden.



Si nadie toca el timbre de tu tacto

si espesa es la tragedia del viajero

y nunca se acobarda el sentimiento,

si vuelvo, si no voy, si habré llegado,

si pierdo, si no estoy, si me han marcado,

la propia humanidad

del alma recogida

en la pátina cérea y desmembrada

-que acaba como el sol echando chispas-

es una sensación inveterada

en donde la intuición se vuelve mecha

de cierta inteligencia, que exacerban

-en superlativo grado, vena u horizonte-,


la mentira, el amor, la complacencia,

y no acierta al horror de su cesura

al corte del cuchillo que amenaza

la incierta percepción del infortunio.



Si no entienden mi verso, si lo alaban,

si el cristal no es tan frágil ni tan ciego,



si finjo, si ofendí, si hube pecado,

si la magia es la ciencia de los pobres

y el capricho perturba en las mañanas,

encuéntrenme en la paz de la corteza

del árbol que da caldo con su savia,

del hielo que desgarra cordilleras,

de el luctuoso llanto y la esmeralda



que pagué como súbdita al prelado

y en este testamento se legisla,

para acierto y pasión de mi denuncia

contra la inútil vida que tenemos

contra la inútil muerte que gozamos.