Simónides

Simónides

Obra de  Vasili Kandinsky

Simónides:
La pintura es una poesía muda y la poesía es una pintura que habla.




Hacia el siglo diecinueve, un pintor olvidado,
con vívidos colores, de estirpe florentina,
pintó La Adoración de los Santos Reyes Magos,
entre mitológicas Venus, carne divina.

¡Galo desfalleciente!, tesoro de Pergamo,
réplica de arte griego esculpe la victoria
de Roma renaciente, sobre el imperio Galo.
¡Cómo engaña el artista! Improvisa la Historia.


Enfrentando al tirano, hace creer que es en vano
desgranar viejas letras de imprudentes aristas,
La íntima belleza que emana de los trazos,
esconde la simpleza de verdades sofistas.


El arte es poesía. Van juntos de la mano,
los galos tan franceses y un gallito italiano
desnudo y confidente, apoya en muslo izquierdo
la derrota del alma. El fin del ser humano.

Nada es definitivo, excepto la muerte.

I

Nuestra existencia es: un mito contradictorio,
un gusto compartido donde el tiempo es el centro,
un jardín de nogales, y algún feliz encuentro,
un susto sin sentido, un ruido de abalorio.

Una tarde perdida en desierto dormitorio,
engreimientos vanos  del vino del borracho,
una luz sin medida con  gloria de  muchacho,
una tibieza inédita, un saber ilusorio.

Respiros genuinos, religiones sustitutas,
un callejón sin salida, ensueños de la moda
con demencia senil,  lecciones de tortura.

Gobiernos contagiosos, los pechos de las putas,
Países y fronteras, un vestido de bodas,
las pizzas adobadas y la Pasión impura.

                                II-

Nuestra existencia, ataca, presume, se defiende,
procura golosinas, promete maravillas
en palabras escritas con ripio y banderillas
avergüenza a los necios, y a veces, los enciende.


El  gris hilo  delgado donde la vida pende
parece un tronco grueso que tributa semillas
al hombre y su fanfarria  de harenes de costillas
que inventan la injusticia que mata y nos ofende.


Y así vamos llegando, medianamente a viejos,
soñando con las griegas leyendas y contritos,
floridos o eclipsados detrás de los espejos,


metidos en la  jaula que nos burla a  los gritos,
volando hacia la nada, tan cerca y tan lejos
nos aguarda el Dios-Eros,  igual que a los monitos.







Nada es definitivo, excepto la muerte.